À porta

O vento que arranha a porta agora é o suspiro derradeiro de uma estação
Que se esforçou demais em se estender e expirou.
Bateria gasta.
Fim do que para nós era verão.

Vamos admitir o seguinte: acabou.
Caiu a tarde e o horizonte, meu bem, descorou
Ficou (até) sem a luz das estrelas;
Só massas de nuvens rolando em silêncio no escuro, ocultando de nós seus sortilégios
Nos impedindo de lê-las.

Vamos sair, porque ficar perdeu´sentido.
Fechar a casa. Cerrar vestíbulos.
Colocar em bolsas todas´nossas coisas pequenas,
Trancar portas e janelas,
Descer as escadas da varanda e, estalando´folhas secas, tomar direções opostas
Sem olhar pra trás.
Sim, anjo, sem pena.
Vamos.

Uma longa noite, enfim, veio
E bateu, pedinte, à nossa porta.


Postado por MOD MOD às 11:38 PM | Comentários:

Estação

Terra fendida
Ressecada
Exaurida
De noite espele estame da semente pisada
Cuspida
Humificada por dejetos vis
Sem qualquer promessa de toque
Das tuas delicadas mãos servis.

Vem flor.

E antes que exponhas teu broto aberto
Serás mutilada por tenaz de inseto
Calcinada por sol de mansinho
Esgarçada por inculto´descuidado ancinho.

Tens dor.

Afogada em chuvarada
Torcida
Rasgada
Sépala aveludada de flor de hera
Resiste ao limite do seu tempo e chora orvalho de noite.

Pra mim e pra você, feliz primavera.

Postado por MOD MOD às 9:21 PM | Comentários:

Recaída

Tempestade em mim.

Choveu por dentro e
Os rios de novo
Transbordaram pelos olhos.

Enchi
Minhas ruas de espelho d´água profundo
E mergulhei nele
O cadáver de uma pequena esperança.

Não foi mudança brusca de tempo
Nem contágio em transporte público
Que fez voltar a dor
A rouxidão nos dedos
Os refluxos na garganta
A turbidez da retina
A vacilação da cóclea
E a constrição muscular.

Bastou apenas que a tua lembrança me ventasse.

Postado por MOD MOD às 9:44 PM | Comentários:

Poeira

E após as brigas
Ameaças
E todas' partidas taças
Me diz sincera
Se há algo que o vento ainda não espalhou

Me conta tudo aquilo que de muito profundo
Ou resistente
Foi teimosamente guardado
Pra não ser só passado
E que o último sonho teu regurgitou

Me responde:
Se juntar toda' poeira
O que é que a gente tem?
Será que dá pra construir
Pelo menos u´a menagem de areia?

E sobre esse amor
Que (se) não é mais teu?
Deixa que eu te digo:
Ainda é meu.

Só que eu não sou mais eu
Já fui.
E juro:
Pouco doeu.

Postado por MOD MOD às 10:21 PM | Comentários: